Sólo cuando el helado puñal del dolor rasga mis costillas,
soy capaz de escribir.
De desmenuzar estas cuentas del collar
de mis melancolÌas.
Es entonces cuando mi alma herida,
supura y cicatriza.
Terapia hecha de letras,
medicina alfabética.
Por ello, estas ESQUIRLAS, limaduras de corazón amargo.
Pues el dolor, compartido,
aún con un blanco papel, se difumina.
Este es su fin,
y su comienzo.
Pues si no sufro, no siento.
Y si no siento, no soy.
