Lot, ya tu nombre sabe a sueño
leve como el levantar del alba
sobre las nubes que anidan en las riberas
pobladas de árboles torcidos
que se alzan hacia el cielo
enredando en ellas sus manos de mil dedos
para vestirse con paños de agua
su musgo henchido se prende como joyas
que brillarán chispeantes al sol
cuando gane la batalla de la mañana.
Lot, ya tu río fresco y claro
serpentea entre prados y valles
y colinas suaves como lomos de gatos verdes
esmeralda como la hierba y el liquen
que todo lo cubre, incluso tus gentes
que caminan con gesto sereno y paso seguro
con una sonrisa en la mirada
de una dulzura antigua como tu curso.
No hay comentarios:
Publicar un comentario